Die Bundesregierung bereitet Enthauptungsschlag gegen Solarindustrie vor, Energiekonzerne frohlocken. > mehr
SOLARWÄRME
Heizen mit der Sonne
Autor Klaus Oberzig
Ein Ratgeber Buch der Stiftung Warentest
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„Passé
– futur“ wählte der belgische Maler Fernand Khnopff zur Inschrift über
dem Eingang, als er sich zwischen 1899 und 1901 in Brüssel eine Villa
mit Atelier erbaute. „Passé – futur“: Die Gegenwart kam nur als
flüchtiger Moment in Betracht, zwischen einem „Nicht mehr“ und einem
„Noch nicht“, zwischen wehmütiger Erinnerung an die Vergangenheit und
Bangen vor einer ungewissen Zukunft. Der Soziologe Edward Spencer hatte
der Epoche die ihr gemäße Philosophie mit dem Slogan „survival of the
fittest“ geboten. Doch viele Intellektuelle der Epoche wandten sich von
solcher Zukunftsgewissheit bereits wieder ab. Die Alte Nationalgalerie
in Berlin zeigt jetzt eine opulente Ausstellung mit Kunst des Fin de
siècle, gruppiert um jene Künstler, die im Rückblick als „belgischer
Symbolismus“ zusammengefasst werden wie Félicien Rops, James Ensor,
George Minne, Jean Delville oder Léon Spilliaert und eben Fernand
Khnopff. Der Großteil der Bilder kommt aus belgischen Museen. Die
Berliner Nationalgalerie selbst konnte eine Reihe von Werken
europäischer Zeitgenossen beisteuern. > mehr
Als
Ludwig van Beethoven, berichtet der Heidelberger Ägyptologe und
Kulturwissenschaftler Jan Assmann in seinem neuen Buch, sich im Frühjahr
1819 entschloss, eine Komposition der Messe in Angriff zu nehmen,
befasste er sich zunächst mit dem Text. Mit Hilfe eines Wörterbuchs
erstellte er sich eine eigene Übersetzung. Dabei waren die Worte
Beethoven doch seit Jugendtagen vertraut. Als Organist am kurfürstlichen
Hof in Bonn hatte er die Messfeier hunderte Male an der Orgel
begleitet. Er kannte die Kompositionen von Bach, Mozart, Haydn und
Cherubini, hatte selbst zwölf Jahre zuvor bereits einmal eine Messe für
den Fürsten Esterházy vertont. Aber die alte Vertrautheit genügte
Beethoven nun nicht. Vor allem mit Teilen des „Credo“, meint Assmann,
scheint der Komponist sich schwer getan zu haben. Er verstand den
Wortlaut, fand zu einigen Aussagen jedoch kein persönliches Verhältnis.
Im Vorfeld von Beethovens 250. Geburtstag hat Assmann eine neue Deutung
von Beethovens „Missa solemnis“ vorgelegt, die der Komponist selbst
einmal für sein „größtes Werk“ erklärte. > mehr
Hand
auf‘s Herz: Beinhaltet der Gründungsmythos der Schweiz eine
„Verschwörungstheorie“? Von außen betrachtet, meint der Basler
Kulturwissenschaftler Sebastian Dümling in dem neu erschienen Sammelband
über „Verschwörungserzählungen“, war die Versammlung auf dem Rütli wohl
in der Tat ein „illegitimes Verschwörerkollektiv“. Die Beteiligten
selbst sahen in ihr eine „legitime Schwurgemeinde“, die sich gegen eine
illegitime Herrschaft auflehnte. Statt von Verschwörungstheorien spricht
der Sammelband, den die Germanistin Brigitte Frizzoni von der
Universität Zürich jetzt aus den Vorträgen bei einer Tagung der
Deutschen Gesellschaft für Volkskunde vor zwei Jahren zusammengestellt
hat, lieber von „Verschwörungserzählungen“. Der ungewohnte Ausdruck
versucht, das abwertende „Framing“, das solche Theorien von vornherein
nur als Aufgabe für die Ideologiekritik gelten lässt, nach Möglichkeit
zu reduzieren. Die Frage nach dem Recht oder Unrecht von Verschwörungen,
nach der Wahrheit oder Unwahrheit in Verschwörungstheorien, die oft ja
auch von der Position des Betrachters abhängt, tritt in dieser
„wissenssoziologischen“ Perspektive zunächst einmal in den Hintergrund. > mehr
Im
Mai 1871 erschien im „Blackwood‘s Edinbourgh Magazin“ eine
Kurzgeschichte, in der um so etwas wie eine „Invasion aus dem All“ ging.
In naher Zukunft, schilderte der Autor, würde vielleicht eine Armee in
dunkelblauen Uniformen, mit Pickelhauben auf dem Kopf, in Südengland
landen und das britische Heer in einer einzigen Schlacht völlig
aufreiben. In der Folge würde das Empire zerschlagen, Großbritannien
würde zum Vasallenstaat des Feindes, den der Autor zwar nicht mit Namen
nannte, aber Deutsch sprechen ließ. Die Geschichte erregte in der
britischen Öffentlichkeit ein derartiges Aufsehen, dass Premierminister
William Gladstone sich veranlasst sah, im Unterhaus zu versichern, ein
solches Szenario könne nie und nimmer Realität werden. So ähnlich hatte
man in Frankreich vor dem Krieg von 1870/71 allerdings auch gedacht. Als
Napoleon III. sich und sein Kaiserreich auf der Pariser Weltausstellung
im Sommer 1867 präsentierte, da „schien in Europa keine wesentliche
politische Veränderung gegen den Willen Frankreichs möglich“, schreibt
der Militärhistoriker Klaus-Jürgen Bremm in seiner neu erschienen
Geschichte des Deutsch-Französischen Krieges. > mehr
„Ich
sah manchmal, wie er sich ängstlich umschaute“, erzählte Heinrich Heine
später von seiner Studienzeit in Berlin bei Georg Wilhelm Friedrich
Hegel, „aus Furcht, man verstünde ihn.“ „Als ich einst unmutig war über
das Wort ‚Alles, was ist, ist vernünftig‘, lächelte er sonderbar und
bemerkte: ‚Es könnte auch heißen: Alles was vernünftig ist, muss auch
sein.‘ Er sah sich hastig um [...]“ Hegel – ein „Konservativer“, ein
Befürworter des Bestehenden? Oder ein Revolutionär, freilich nur in
Gedanken, nicht einmal in offenen Worten? Die Frage ist 250 Jahre nach
dem Geburtstag des Philosophen am 27. August 1770 so offen wie eh und
je. Ebenso wie die andere Frage, ob Hegels Philosophie, in der soviel
von „Freiheit“ die Rede ist, neben der Freiheit des „Weltgeistes“ auch
die Freiheit der Individuen meinte, zumindest dann, wenn er vom Staat
und von der „bürgerlichen Gesellschaft“ sprach. Immer wieder wurde Hegel
politisch „reklamiert“, schreibt der Münchner Philosoph Günter Zöller
in seinem Büchlein, das pünktlich zum Geburtstag erschienen ist,
zunächst von „konservativer Seite“ als „philosophischer Verteidiger der
bestehenden staatlichen und religiösen Ordnung“, dann auch von der sich
als „fortschrittlich verstehenden Seite, deren politischen Spektrum vom
national-demokratischen Frühliberalismus bis zum internationalistischen
Frühsozialismus reichte“. > mehr
„Lasset
uns Menschen machen“, sagt Gott in der biblischen Schöpfungsgeschichte.
Der Plural hat den Exegeten viel Denkarbeit aufgegeben. Ragt hier eine
ältere, polytheistische Vorstellung in den Monotheismus hinein? Oder
handelt es sich um einen „pluralis majestatis“, einen Ausdruck
göttlicher Hoheit? Oder um einen „pluralis deliberationis“, also eine
Überlegung und Selbstaufforderung? Für die ältere christliche Theologie,
für die es selbstverständlich war, die jüdische Bibel im Sinne der
christlichen Glaubensbekenntnisse auszulegen, schien alles klar: Diese
Stelle deutete auf die göttliche Dreifaltigkeit hin. In den
Streitgesprächen, die im Mittelalter zwischen christlichen und jüdischen
Theologen gelegentlich abgehalten wurden, spielte sie eine zentrale
Rolle: Wenn die Inhalte des christlichen Glaubens in der hebräischen
Bibel, also im „Alten Testament“, erwähnt wurden, dann durfte es als
erwiesen gelten, dass die Kirche zu Recht den Anspruch erhob, das
„wahre“ Israel zu sein. > mehr
Im
Januar 2018 erweiterte die britische Premierministerin Theresa May das
Ressort ihrer Sportministerin Tracey Crouch um die Zuständigkeit für
„lonelinesse“. Oder eigentlich: gegen „loneliness“, gegen
„Vereinsamung“. In ihrer Begründung sprach May von einer „traurigen
Realität des modernen Lebens“ und von einer „Herausforderung“ für die
Gesellschaft: Millionen Menschen hätten „niemanden, mit dem sie reden
oder ihre Gedanke und Erfahrungen teilen“ könnten. In der deutschen
Presse wurde „loneliness“ gelegentlich auch mit „Einsamkeit“ übersetzt.
Dieser Ausdruck, erläutert die Amerikanistin Ina Bergmann von der
Universität Würzburg, deckt jedoch ähnlich wie das englische „solitude“
einen viel größeren Bereich ab: Damit kann auch ein Dasein ohne
unerwünschte Störungen gemeint sein – keine defizitäre Lebensform,
sondern vielmehr ein Sehnsuchtsziel. Gemeinsam mit der Germanistin
Dorothea Klein hat Bergmann einen Sammelband zu diesen verschiedenen und
gegensätzlichen Aspekten des Themas „Einsamkeit“ in der Literatur-,
Kunst und Religionsgeschichte herausgebracht. > mehr
Der
Vorhang ist zurückgezogen, fünf nackte oder halbnackte junge Frauen
präsentieren sich dem Betrachter. Offenkundig eine Bordellszene: Der
Kunde, den man sich vor dem Bild zu denken hat, ist gerade eingetreten
und will nun seine Wahl treffen. Nicht in Avignon, wie der heute
gebräuchliche Titel, „Les Demoiselles d‘Avignon“, suggeriert, sondern in
der Carrer d‘Avinyó in Barcelona, wo Picasso damals, in den Jahren 1906
und 1907, lebte. Bei den Zeitgenossen erregte das Bild, das heute als
Beginn der modernen Malerei gilt, einen Schock: Der Raum ist in keiner
Weise perspektivisch gestaltet, es fehlt auch jede klare Lichtführung,
die Komposition besteht aus Kuben, die unvermittelt nebeneinander
gesetzt sind. Was die Betrachter ebenso verstörte: Die Mädchen sind zwar
hellhäutig und tragen langes schwarzes Haar. Doch die Gesichter der
drei auf der linken Seite hat Picasso „archaisiert“: Sie sind
altiberischen Skulpturen nachgebildet. Und die Gesichter der beiden
rechts sind „exotisiert“: Sie ähneln afrikanischen Masken, wie der Maler
sie während seiner Arbeit an dem Bild bei einem Besuch im
Ethnographischen Museum des Pariser Palais du Trocadéro zu sehen bekam. > mehr
Die
Bevölkerung in der belagerten Stadt hungerte. Die Festung Antonia
hatten die Römer bereits eingenommen, von dort aus war mit Schusswaffen
auch der benachbarte Tempel zu kontrollieren. Nach allem menschlichen
Ermessen war die Einnahme Jerusalems nur noch eine Frage von wenigen
Wochen. Aber Titus wollte seine Soldaten nicht in Straßenkämpfen
aufopfern. Als er am 6. August des Jahres 70 n. Chr. die Nachricht
erhielt, im Tempel hätten die Priester das tägliche Opfer nicht mehr
abhalten können, entschloss er sich nochmals zu einem Versuch, die
Belagerten zur Aufgabe zu bewegen. Die Gelegenheit schien günstig. Im
Gefolge des Feldherrn gab es Juden, die sich mit der römischen
Herrschaft abgefunden hatten. Titus wird also gewusst haben, welche
Bedeutung der Tempeldienst für die Juden hatte. Ihrer Überlieferung
zufolge wurde er seit über 1.130 Jahren, seit den Tagen des Königs
Salomo, ohne Unterbrechung abgehalten. Wenn er nun erstmals zum Erliegen
gekommen war, musste das die Bevölkerung der Stadt aufs tiefste
demoralisieren. > mehr
Als
er an einem Winterabend mitten im Ersten Weltkrieg, erinnerte sich
später der Musikkritiker Paul Stefan, über den tief verschneiten
Salzburger Domplatz ging, begegnete er dort dem Theaterregisseur Max
Reinhardt. „Was meinen Sie, lieber Doktor“, sagte Reinhardt, „gerade
hier, wo wir jetzt gehen, möchte ich einmal den ‚Jedermann‘ geben.“ Den
„Jedermann“ – 1911 hatte Reinhardt die Neubearbeitung des
mittelalterlichen Mysterienspiels von Hugo von Hofmannsthal in Berlin
erstmals auf die Bühne gebracht. Doch mit der Wirkung des Stücks auf
einer „normalen“ Bühne war Reinhardt nicht zufrieden. Der Salzburger
Domplatz ließ ihn träumen: der Eingang der Kirche mit den riesigen
Heiligenfiguren als Kulisse, der Ruf des Todes von der Festung
Hohensalzburg herab, übertragen durch ein Mikrophon, das Dröhnen der
Kirchenglocken zum Schluss des Spiels … Anderthalb Jahre nach Ende des
Weltkriegs konnte Reinhardt seinen Traum endlich verwirklichen. Alles
erschien „wie ein Selbstverständliches“, begeisterte sich der Regisseur
noch zwei Jahrzehnte nach der Aufführung aus dem amerikanischen Exil.
Selbst die Geistlichen und Ordensleuten, die von den Fenstern des
Petersstifts aus zuschauten, wirkten für das Publikum unten auf dem Platz wie ein Bestandteil des Spiels.
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